el ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida. No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba. Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu. Sufro que el espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el espíritu, sufro del espíritu-órgano, del espíritu-traducción o del espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir. Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.
Antonin Artaud

jueves, 5 de noviembre de 2009

noche (gota a gota)

silencio
______________lágrimas en el alma
________vida pura en los huesos
estamos solos entre tanto corazón de esta noche
_____________condenados
al destiempo
_______cierto
___________eres mi corazón
entre tus dientes llevas esa tristeza de la que tanto hablas
_________nostalgia de fruta
quiero arrojarme a lo inmóvil de tu piel
me desnudas (gota a gota)
___________________no tengo sonido
estas palabras tienen tu carne
______________relámpagos
el universo que grita
la materia oscura esta en tus ojos
_______________haré trasluz de tu cuerpo
_______piel de luz de nuestros besos
los días no tardan hoy es tus manos
quiero tus manos
la cara de un hombre vivo
escribiendo en la nada
_________ vacío
distancia
la piel en la que nos enterramos con palabras
____________azar
la tierra cortada
sin memoria

el sentir brota
___________inevitable
para encontrar un idioma común
_______un ron seco
un lenguaje para amarnos