Amantes

Este es mi punto de vista actual sobre la poesía que cultivo. Actual, porque es de hoy. No sé mañana lo que pensaré. Como poeta autentico que soy y seré hasta mi muerte, no cesaré de darme golpes con las disciplinas en espera del chorro de sangre verde o amarillo que necesariamente y por fe habrá mi cuerpo de manar algún día. Todo menos quedarme quieto en la ventana mirando el mismo paisaje. La luz del poeta es la contradicción. Desde luego, no he pretendido convencer a nadie. Sería indigno de la poesía si adoptara esta posición. La poesía no quiere adeptos, sino amantes. Pone ramas de zarzamora y erizos de vidrio para que se hieran por su amor las manos que la buscan.

Federico García Lorca

lunes, 11 de febrero de 2013

guardia
tragedias minimalistas con un pasillo en común
_________hay bocas
________________en otro plano
____________los relojes se derriten lento
_______________________________duele
remedio
(nunca escucho esa palabra)
miro los pisos impecables
________________aunque ronda alguna cucaracha
___________cuando se supone que las luces son bajas
y los niños duermen
_________________los laberintos crecen con las horas
_____________________________________la incertidumbre
_______________________________ se hace de carne y hueso
______________________llama al 107 y no hay respuesta
_______________________________cuando una risa rompe
______________la frialdad de los vidrios en millones de pedazos
y se lastiman los ojos
________________es la muerte que lo derriba todo
______________es muda
____________es mala
uno es apenas carne
__________apenas palabra
casi sombra
_________________________y mi hija no es mi hija
____________________ni de dios ni de nadie
en ese instante desesperado
_________________cuando nada responde en las cornisas invisibles
___________que se despliegan
________________________entre tanta intemperie
_____________________la vida
y la muerte