el ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida. No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba. Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu. Sufro que el espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el espíritu, sufro del espíritu-órgano, del espíritu-traducción o del espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir. Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.
Antonin Artaud

martes 12 de enero de 2010

ella (II)

quiero ir a tu ciudad
recorrer_____las arterias
una mirada sutil
_______altera el horizonte
mi alma transpira
descubre otras dimensiones
líneas
heridas
nervadura oblicua
alquimia de los versos
en la clorofila de este mapa
mi cuerpo______cae
el aire ofrece resistencia
la luz alterna_____cubre la tierra
el destino de las flores
desplaza
____mi equilibrio
dame oxígeno
_____soy todavia orgánica
busco laberintos
para llegar a tu espalda
me falta alimento
________soy mujer
__________en extinción
Publicado por en 20:31
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