ojo callado que brota: santa

el ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida. No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba. Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu. Sufro que el espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el espíritu, sufro del espíritu-órgano, del espíritu-traducción o del espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir. Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.
Antonin Artaud

miércoles 3 de marzo de 2010

santa

(a los inocentes)

grita un trueno en la ciudad
superpoblada
_________ constante
caen de a uno________ los vidrios
desbordados de sal
_________inmóvil
______una mujer de pie
nadie en algún lugar
______________solo bestias y degollados
sin bando
piensa
se derrumban los párpados
__________sueña
ella sabe
_____de la boca del infierno
__________________que goza
cuando mastica mariposas
delante de este mundo

2 comentarios:

C. J. [ poesía pendular ] dijo...: de escrituras indie buscamos contacto buscamos contacto buscamos con

tac

to; 28 de julio de 2010 17:45
Space Cowboy dijo...: Un saludo hermana en armas.
Me gustan tus textos.

Te invito a mi blog

comoencasillarse.blogspot.com; 26 de agosto de 2010 06:31

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