ojo callado que brota: tierra

el ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida. No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba. Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu. Sufro que el espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el espíritu, sufro del espíritu-órgano, del espíritu-traducción o del espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir. Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.
Antonin Artaud

domingo 24 de octubre de 2010

tierra

la llanura era más llana
____________de lo que había imaginado jamás
lisa
____ recta
___________sola
los árboles estaban todavía muy jóvenes
________para poblar el silencio
Pampa le dicen
parecida al horizonte
al mar azul
mar verde
negro mar
_________las horas pasaban
cocinaba
miraba
extrañaba
y nada

_____________no pasaba nada

2 comentarios:

Luciano dijo...: Al fin.. pobre blog, estaba re abandonado...

Este tambien es de la alquimia cotidiana de las cosas(?
No recuerdo haberlo escuchado...
n.n; 25 de octubre de 2010 04:27
Anónimo dijo...: empece algo nuevo, creo; 25 de octubre de 2010 18:19

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