el ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida. No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba. Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu. Sufro que el espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el espíritu, sufro del espíritu-órgano, del espíritu-traducción o del espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir. Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.
Antonin Artaud

jueves 17 de marzo de 2011

san ignacio

la tierra sangra sin culpa
_____________sin miedo
_______y se muestra impunemente bella
perfumes vegetales explotan este aire ahogado
se escuchan los susurros en el viento
__________en la luz
palabras ancestrales
esplendor de un imperio
a costa de trabajo infinito
_____________imposible
testimonio conmovedor
piedra
____sobre piedra
esclavo
_____sobre
_________esclavo
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